Balzac rules !

La dernière trilogie de Star Wars est, dans l'ensemble, désastreuse. Et ce n'est pas l'abominable dernier volet qui a changé la donne. Visuellement, c'est toujours très beau, mais les personnages ne présentent aucune once d'intérêt. Quant à l'intrigue, elle oscille entre platitudes, rebondissements stupides et séquences bien trop inspirées de la première trilogie, le tout enchainé à une allure qui ne permet aucune respiration ni montée de tension. Cependant, tout n'est pas à jeter dans la période Disney. Sans être des chefs d'œuvre, loin s'en faut, les spin-off sont plus réussis (oui, même Solo, malgré le tombereau de critiques négatives déversé à sa sortie), et il y a de bons moments dans les séries animées. Ce que le public souhaite, désormais, et ce que ces projets lui offrent, c'est en finir avec les Skywalker, et explorer plus intensément l'univers imaginé par George Lucas, il y a plus de quarante ans.

C'est avec un brin d’appréhension qu'on allait voir le dernier Star Wars, compte-tenu du désastreux épisode précédent, un épisode VII à placer dans la même corbeille que le I, celle des ratés de la saga. Ou plutôt, on s’y rendait avec indifférence, sans enthousiasme ni illusion, avec tout juste une garantie que, si le scénario n’était pas au rendez-vous, le spectacle visuel y serait, lui, et qu’on ne s’y ennuierait pas. C’est donc presque avec apathie que l’on a regardé une nouvelle fois ces lettres jaunes se déplacer sur un fond étoilé, et ces vaisseaux apparaître dans le bruit et dans la fureur. Puis tout à coup, dans une scène qui commençait là où le film précédent s'était achevé, Luke jeta négligemment son sabre-laser par-dessus son épaule. Et là, tout bascula.

Inutile de revenir sur l'attente qui a précédé la troisième saison de Game of Thrones, la série TV qui a amené à la fantasy des gens qui pensaient ne pas l'aimer. Celle qui leur a fait comprendre qu'elle ne se résumait ni à Willow, ni à Conan le Barbare version Schwarzy, ni au Seigneur des Anneaux hollywoodien de Peter Jackson. Celle qui a été à ce genre littéraire ce que le Nevermind de Nirvana avait représenté pour l'underground rock américain d'il y a 20 ans : la bonne œuvre au bon moment, une révélation, un triomphe grand public surprenant, et pourtant prévisible. Inutile, donc, de parler encore de cette attente : elle était considérable, à la hauteur du succès des éditions précédentes.

Rétrospectivement, il faut avouer que Peter Jackson s'était plutôt bien sorti du piège qu'était l'adaptation visuelle du Seigneur des Anneaux, un livre longtemps réputé impossible à transcrire à l'écran. Les images de synthèse, l'argent et les techniques modernes ont aidé, c'est certain. Mais le mérite du réalisateur néo-zélandais est aussi d'avoir su concilier sans trop de dégât l'esprit de l'œuvre d'origine aux exigences hollywoodiennes, y ajoutant des éléments qui n'y figuraient pas, romance, humour, cascades, sans trop la dénaturer.

C'est ça, la vieillesse. Et c'est bien pathétique. Un jour, on cesse de parler de musique de jeune ou du dernier concert de rap indé, et on se met à écrire sur le dernier programme regardé la veille à la télé, par exemple ce documentaire sur les kamikazes. Quelle tristesse.